Більше турбує мене той факт, що в мене дуже багато планів і дуже мало часу.

Можна витрачати час на те, щоб помирати, а можна на те, щоб жити.

Без матеріальних речей немає  простору, як і часу, бо час — це послідовність подій, неможлива без наявності тіл.

Час не має  ні початку, ні кінця. Час — як змія Уробороса, який схопив зубами власний хвіст. У кожній миті ховається вічність. А вічність складається з миттєвостей, що створюють її.

— Чотири хвилини за кавою?! Вчора коштувало три!
— Ви хочете кави чи спогадів?

Шанобливо ставлячись до років, шанобливо — до місяців і тижнів, поблажливо до годин, люди зовсім не помічають хвилини. І даремно. У нашому житті все вирішують саме вони.

Час. Неможливо його побачити, неможливо його почути, зважити чи виміряти у лабораторії. Це суб'єктивне відчуття перетворення. Те, що ми є в порівнянні з тим, чим ми були миттю тому, перетворюючись на те, чим ми станемо ще за мить.

Час не минає даремно і не котиться без жодного впливу на наші почуття: воно творить у душі дивовижні справи.

Я намагався зрозуміти хоч що-небудь... Я намагався зловити ноту на вістря розірваної струни, намагався прочитати поему, написану десять років тому на піску перед прибоєм і тому досконалу. Намагався... Потім мене спитали: що ти знайшов? І я показав жменю попелу на долоні. Це був час.

А мій будильник – старість. Чому старі люди так рано прокидаються? Невже для того, щоб продовжити собі хоча б цей день?