— Я ж тобі не дуже подобаюсь, так?
—...
— Це добре, бо мені треба сказати тобі дещо... Мені треба розповісти це комусь... А ти як робот, ти нічого не відчуєш.

Краще за автора ніхто ніколи не прочитає.

— Я сам тебе прикінчу.
- Яка краса! Враховуючи, що ти весь у мене.
- Це ще як розуміти?
- Ти не перестаючи думаєш про неї з того часу, як побачив, як вона капає з леза ножа.
- Ти помиляєшся.
— Казки розповідатимеш братові. Я можу зазирнути у твою голову. Твої думки біжать лише однією звивиною — кров. Кров. Кров. Жага влади. Така сама, як завжди. Ти знову хочеш стати сильним. Але не просто сильним, а найсильнішим. Добрі наміри – найшвидший шлях у пекло, приятель.

Щоправда, все ще досконала. Повірте у це. Навіть коли правда жорстока і холодна і настільки болюча, що ви навіть не могли собі уявити. І навіть коли правда... більш безжальна, ніж будь-яка брехня.

Що робити? Моє серце розривається від кохання. Я люблю всіх: маму, тата, Пилипа Кіркорова, депутата Митрофанова, солдатиків у чечні, карбонат люблю і Сашка.

Щастя – це попса, туга – це поема.

— Уся справа в цьому місті, га?
— Ми у чарівному місті. Але квіти виростають там, де кинуте насіння, феєрверк вистрілює із зарядженої гармати.
— Мабуть, то це доля.

Минуле не важливе. Знайди себе в сьогоденні і правитимеш у майбутньому.

Зрештою, кожну секунду кожного дня ти борешся зі своїми страхами.

Як там кажуть? Смійся, ніби ніхто не чує, танцюй, наче на трупах своїх ворогів.