Зрідка, правда, коли я лягав у ліжко з приємною думкою про те, як зараз я засну, якісь уривки проносилися в темнішому вже свідомості.

Я ілюзій не маю. Я ріс маленьким потворним гаденем. Злим, а ще зле пам'ятним, підлим. Але розумним. Я читав та спостерігав, читав та спостерігав. І все, що прочитував або бачив, брав до уваги.

Те, що сталося (...) - це найсуворіший секрет, і тому немає  нічого дивного, що його знає вся школа.

Як знати філософам, що між собою гадають,
В якому вогні цей тлінний світ згорить,
Чи не той це жар, що день за днем ​​спалює
Досі нетлінну красу її ланить? Мені щиро шкода, що Белла хвора, Джеку.

У ночі свої закони, своя магія, своє призначення. Вона  звідниця, вона  розлучниця, вона  надія і вона смерть, вона  народження життя і вона ж несе смерть. І піди розгадай, чим стане наступна для тебе.

Ніхто ніколи не дізнається, що могло статися.

Можливо, істинна дійсність завжди надто невдячна, щоб її сфотографувати, надто безглузда чи надто безглузда чи надто страшна, щоб її не олітературювати. І тим не менше це дратує, якщо хочеш дізнатися правду: образливо, коли тебе обдурюють такою собі солодкої картинкою.

Страх зазвичай супроводжує уяву. Це ніби плата за уяву.

Він не те, що був зачеплений за живе, він був у це живе тяжко поранений.

Так вже людина влаштована: лякає невідомість і тривале очікування, тим часом як загроза сама по собі лише викликає приплив у кров того найзапеклішого азарту.