У нас кажуть:«Дружина не рукавиця: з руки не скинеш». А я скинув... І нічого. Руці тільки мерзлякувато.

- Я не знаю, що я хочу.
- Ну, це неправда. Ти хочеш того ж, що й усе.
— І чого ж, таємничого незнайомця, який знає відповіді на всі запитання?... Скажи мені, чого я хочу?
— Ти хочеш кохання, в якому можна розчинитися. Ти хочеш пристрастей, пригод та трішки небезпеки.

Краса якась! Ліпота!

- Кажуть, ти набираєш команду.
— Раз про це стільки кажуть, мабуть, так і є.

Коли щирі почуття, ти не можеш просто відвернутися.

Я знущаюся. Ти ненавидиш мене. Все повернулося на круги свої.

Я твій брат, Діне. Якщо тобі колись доведеться поговорити з кимось про щось, цей хтось у тебе вже є поруч.

- Ти несеш повну нісенітницю.
— Провини статистику, а не статистиків.

— Не те, щоб люди не любили тут короля, навпаки, ми не хочемо, щоб наш улюблений король дивився і бачив, що з нами роблять. Тому ми забираємо його портрети.
— Але навіщо їх спалюєте?
— За нашого короля ми пройшли пекло. Пройшли пекло війни. Записуйте. А тепер на нас нападають у власних будинках. Ці нові копи з Белфасту вриваються в наші будинки, ґвалтують наших жінок... Не думаю, що наш король хотів би бачити все це. Тому ми розпалюємо багаття, щоби підняти тривогу.
— Чи можу я запитати, від кого ви кажете?
- Ні від кого. Я звичайна людина. У мене медалі за відвагу за Сомми. Я хочу, щоб ви написали у своїй газеті, що тут відбувається.

- Він так б'ється?
— Це їхнє вітання.
- Мені не подобається.
- Нікому не подобається.